Día 1: Osuna y Carmona
En noviembre de 2026, Erik Nachtrieb y Charlie Hartsock, CEOs de la aplicación de turismo cinematográfico SetJetters, realizaron un viaje por varias ciudades andaluzas en un recorrido organizado por Andalucía Film Commission en colaboración con la Red de Ciudades de Cine de Andalucía.
Durante cinco días, el equipo de SetJetters visitó Osuna, Carmona, Sevilla, Córdoba, Cádiz, Jerez de la Frontera y Málaga, en una ruta concebida para descubrir Andalucía a través de sus localizaciones cinematográficas. Más allá de los escenarios de rodaje, el viaje permitió a sus protagonistas adentrarse en la historia, el patrimonio, la gastronomía y la vida cotidiana de cada destino, dejando en ellos una profunda impresión.
Como resume Erik Nachtrieb en su relato, cinco días apenas bastan para acercarse a una región que parece llevar siglos preparándose para su primer plano. Y, sin embargo, ese poco tiempo bastó para que Andalucía dejara claro su mensaje: el cine no limita la experiencia del viaje, sino que puede convertirse en una puerta de entrada a la autenticidad de sus ciudades.
Lo que comenzó como una exploración de encuadres cinematográficos terminó revelando algo mucho más amplio. Las películas ofrecieron coordenadas, mientras Andalucía ofreció contexto, matices, memoria y hospitalidad. Dicho en palabras de Erik:
Andalucía no es un reflejo del cine. Es el cine el que lleva toda la vida imitando a Andalucía.
Osuna: donde la ficción se rinde ante la realidad
Entramos en Osuna por las puertas de la Plaza de Toros, siguiendo a Nieves hacia el Gran Foso de Daznak de Juego de Tronos (temporada 5, episodio 9).
«Aquí —dijo, guiándome bajo el arco de piedra— es donde llegaron los dragones».
La arena bajo nuestros pies era rugosa, arenisca calcárea procedente del Cerro de las Canteras, y parecía guardar el recuerdo de todo lo que había sucedido allí. Casi se podían sentir las llamas del dragón, los gritos del guion, elevándose junto a los ecos de los toros reales y de los espectadores cuyas voces llenaron en su día estos asientos de piedra picados de la cavea. La plaza de toros no era solo un lugar de rodaje; parecía que recordaba con nosotros. Juego de Tronos rodó aquí la gran batalla de Daenerys, pero las verdaderas historias de la plaza, de espectáculo, de violencia, de ritual, eran más profundas que cualquier episodio. En persona, la piedra albergaba una realidad que la serie solo podía insinuar.
Los rincones más tranquilos de Osuna desprendían un aire cinematográfico sin pretenderlo. El Coto de las Canteras, el vasto santuario de las canteras, proporcionó los cimientos del imperio romano y siguió abasteciendo a todas las civilizaciones posteriores. Quedan allí los relieves tallados por los canteros, fragmentos de su arte y sus creencias, que aún susurran mitos y recuerdos hasta nuestros días.
Los encuadres de Juego de Tronos resultaban demasiado pequeños para la ciudad que intentaban transformar y abarcar. En el horizonte se alzaba la iglesia católica del siglo XVI, la Colegiata de Nuestra Señora de la Asunción. Construida con piedra de sillar, extraída de las antiguas canteras de Osuna que dieron forma al perfil urbano, la iglesia vigila desde lo alto la ciudad; sin embargo, nosotros íbamos a descender a sus ornamentadas tumbas renacentistas y a sus capillas secundarias. Pequeños, encorvados y apretujados, nos adentramos en peculiares salas de estatuas, relieves tridimensionales y espacios que solo podrían complacer a un monje. Me llamó la atención el relieve de San Jerónimo en penitencia, un hombre torturado, reducido a un caparazón, atrapado en un drama trágico de su propia creación. Una escena de película de la que nunca escaparía, reproducida una y otra vez desde el Louvre hasta Osuna.
La Colegiata es una ciudadela de fe que se alza sobre la cresta más alta de Osuna, velando por las viviendas desde mediados del siglo XVI. Nos adentramos en un silencio de devoción aristocrática, mezcla de austeridad renacentista, arte barroco y grandeza andaluza. Se oían los susurros de los devotos al pasar frente al retablo barroco dorado, una cascada de madera dorada que se eleva como un resplandor de sol sobre la piedra caliza. Tallado en el siglo XVII, fusiona santos, columnas y ornamentos radiantes en un único trazo ascendente destinado a atraer la mirada, y el alma, hacia el cielo.
Mientras contemplaba con asombro aquella grandiosidad, no fui capaz de mantener la disciplina ascética de San Jerónimo y pronto sentí la necesidad de saborear por primera vez Andalucía.
Dejamos atrás la fresca piedra de la Colegiata y bajamos al barrio palaciego de Osuna, una estrecha sucesión de fachadas ocres y casas nobiliarias talladas, donde los balcones de hierro forjado se asoman a la calle como si estuvieran esperando una fiesta. Los escudos familiares, las pesadas puertas y siglos de familias aristocráticas nos acompañaron mientras nos dirigíamos hacia la Casa Curro, la taberna más querida de la ciudad.
En el interior, el comedor bullía con lo que supongo que es su bullicio habitual: un grupo de mujeres reunidas por la tarde riendo mientras compartían platos, familias sentadas muy juntas, mesitas rodeadas de hombres en un debate animado y acalorado. Encontramos un sitio al fondo y pedimos gambas en una sabrosa salsa andaluza y un vino local de Osuna, un tinto joven y terroso que la región sirve con orgullo. La comida llegó apetitosa y abundante, y cada plato tenía ese sabor intenso y característico por el que el restaurante es famoso. En las paredes, un discreto guiño a Juego de Tronos: el reparto había comido aquí durante el rodaje, incluso para celebrar un cumpleaños, integrando así la reciente narrativa cinematográfica de la ciudad en la comida. Nos quedamos un rato, escuchando, observando, antes de seguir hacia Carmona, donde David, de la film office, nos esperaba en el Parador. Esta fue la primera vez que Andalucía nos mostró la narrativa local: lo que estaba sucediendo en los márgenes empezaba a revelar la historia.
Carmona: La toma del Fortín El Cubete da pie a momentos espontáneos
Nos acercamos a Carmona atravesando una vasta llanura agrícola, donde el terreno se allanaba hasta convertirse en un escenario natural. Delante de nosotros, en lo alto de la cresta, el Hotel Parador se alzaba como una ciudadela asediada, reflejando la luz del atardecer, con torres que parecían esperar el próximo asedio. Era imposible no imaginar ejércitos avanzando por esta misma llanura, el estruendo de los escudos, el arco de las flechas lanzadas desde las murallas. Incluso desde la distancia, Carmona ya era cinematográfica.
Cuando llegamos a los arcos de la entrada, enormes, abovedados y teatrales, nos sentimos como si nos dieran la bienvenida a una fortaleza de épocas superpuestas: romana, islámica y cristiana, con piedras apiladas una tras otra. Lo que hoy es un hotel magníficamente renovado, en su día sirvió como fortificación. Nuestra habitación daba a la misma llanura que habíamos atravesado antes. La ventana del balcón enmarcaba el paisaje como si fuera un Shotsync preparado para nuestra llegada.
David, de la film office, se reunió con nosotros a primera hora de la tarde en la Puerta de Sevilla de la película Carmen, y juntos bajamos a pie por las calles de Carmona, estrechos y acogedores pasillos de casas antiguas apiñadas unas contra otras. Sin huecos, sin espacios desperdiciados, sin una sola línea recta. La ciudad parecía diseñada para invitar al paseo y disuadir de la prisa.
Reduje la velocidad al ver que por todas partes aparecían naranjos, con sus ramas bajas, que parecían invitarme a acercarme. Pregunté si eran árboles públicos, si podía coger una y comérmela.
—Puedes coger una —dijo David—, pero no te va a apetecer comértela. Son para hacer mermelada. Saben fatal. Por supuesto, eso significaba que tenía que comerme una.
Dejando a un lado nuestra exploración, la pelé y le di un mordisco. El sabor me invadió con un toque cítrico intenso, a medio camino entre la naranja y el limón, ácido. Pero era el sabor de Andalucía en mi mano, y lo disfruté al máximo. Ahora puedo decir, con toda sinceridad, que una vez me comí una naranja directamente de un árbol de la calle en Carmona; un dato insignificante e innecesario, pero el tipo de experiencias que ansío atesorar.
Finalmente llegamos al Alcázar de la Puerta de Sevilla y nos adentramos en una lección de historia en vertical. Las piedras de la base eran cartaginesas. Por encima de ellas, obra romana. Por encima de estas, fortificaciones islámicas. Y más arriba, reconstrucciones cristianas. Cada imperio confió en los cimientos del anterior, superponiendo nuevos muros sobre los antiguos hasta que toda la estructura se convirtió en un registro geológico del imperio. Desde lo alto, Carmona se extendía a nuestros pies, y el campo se perdía en un horizonte que solo el tiempo había marcado.
Al caer la tarde, David nos llevó a una plaza donde la noche ya había comenzado. Los niños jugaban al fútbol entre risas que resonaban sobre el suelo de piedra. Los padres charlaban en grupitos, con copas de vino y cervezas en la mano. Alguien cantaba. Alguien brindaba. El aire desprendía un ligero aroma a comida. La plaza no era pintoresca; era sencilla, pero estaba llena de vida.
Mi mujer y yo nos separamos de mi socio por esa noche y dejamos a David en el mercado para que se reuniera con sus amigos. Nos colamos en el Bar Goya, subiendo las estrechas escaleras hasta una pequeña sala vacía con vistas a la Plaza de San Fernando. Encontramos una mesa para dos junto a la ventana, el mirador perfecto para una tranquila y romántica velada andaluza. Una botella de vino tinto de la zona, terroso, cálido, con un sabor que no parece tener nada que demostrar. Apenas habíamos empezado a acomodarnos cuando las escaleras estallaron con la fuerza de una fiesta.
Dieciocho lugareños entraron a raudales riendo, cantando en español y aplaudiendo, ya inmersos de lleno en un día de celebración. Nos contaron que se reúnen una vez al año, justo antes de las fiestas; viejos amigos de la infancia que empiezan a beber por la mañana y continúan con devoción durante toda la tarde y hasta bien entrada la noche. El Bar Goya era su última parada, y nosotros, por casualidad, estábamos sentados en medio de su alegre recorrido.
Disfrutamos del momento. Nos sirvieron vino en las copas; nosotros les servimos vino a ellos. Alguien le pidió a mi mujer que bailara flamenco. Otro insistió en enseñarme. Pronto estábamos bailando entre las sillas y las mesas, aprendiendo canciones en español, aplaudiendo al ritmo de melodías que no entendía, pero dejándonos llevar por el momento. La sala era un torbellino de alegría, calidez andaluza y ese tipo de camaradería que solo surge cuando nadie espera nada de ti, salvo tu disposición a vivir el momento con ellos.
Cuando la noche llegó a su fin, me di cuenta de que Carmona había revelado algo esencial, algo que temía que se perdiera en un recorrido cinematográfico trepidante. La búsqueda de películas me había llevado directamente a mi propia escena improvisada.
